Rocheliodel - Kyrie Luna

Histoire

30 lignes mini
- Tu aurais certainement du tourner à gauche tout à l'heure.
- Mais non, regarde, le G.P.S est un grand garçon, il m'indiquera la route sans soucis.
- Tu disais ça aussi tout à l'heure, avant que je ne te fasse remarquer que nous étions passer trois fois devant le même panneau.
- S'il te plait, cesse donc d'être aussi pessimiste. Voyons les choses d'un point de vue positif, c'est la première fois que nous sortons en famille sans être conduits par un chauffeur.

Depuis l'arrière de la voiture, assise sagement sur son siège, attachée avec soin, la petite fille regardait le paysage défilé par la fenêtre, flou, vague, trop rapide pour ses pauvres yeux de mortelle. L'impression étrange d'être aussi bien présente qu'absente la fit se questionner. Elle était là, vraisemblablement pas pas obligation, se laissant surprendre et cueillir dans ses réflexions à chaque sursaut qu'avait la voiture pour le peu de bonne apparence de la route. La voix de ses parents lui parvenait comme dans des échos, semblant presque lointaine, alors qu'elle se penchait pour poser le côté de son front contre la vitre. Les sursauts continuèrent, frottant sa peau contre la matière dure, la rougissant légèrement. C'était là bien loin d'être agréable, mais elle avait besoin de se reposer un instant, la tête alourdie et fatiguée par les heures de route déjà passées. Elle n'avait pas dormit, contrairement à ce qu'avaient certainement attendu ses parents, c'était contenter d'observer le silence, ce silence presque religieux qui se fendait parfois pour de brefs dialogues sans réels importances. Ses parents n'étaient pas comme elle, elle le constatait alors parfaitement. Ils avaient besoin de parler, de s'exprimer, de ne pas laisser le silence en dire plus que leurs mots et leurs visages embêtés. Encore une malformation de la route, encore un sursaut, encore un frottement au côté de son front. Un soupir las s'enfuit d'entre ses lèvres rosées. Quand arriveraient-ils enfin à bon port ? Elle détacha son front de la fenêtre, remarquant alors seulement, à l'air de l'intérieur de la voiture qui se glissait contre elle, que celle-ci avait été plus froide que le reste. C'était bien peu, mais cette observation eu le mérite d'occuper son esprit quelques secondes. Pour passer le temps, ennuyée, dans le silence qui avait reprit sa place dans la machine mouvante, elle glissa une main dans le sac à ses côtés et en extirpa un vieux livre, de ceux qui possèdent des reliures dorées, de ceux qui ont les pages jaunies et vieillies par le temps et qui, en se tournant, soulève une odeur indescriptible du passé. Elle lu, lu, longtemps, tant plongée dans ses lignes droites qu'elle n'entendait même plus la voix de son père demander courage à sa mère. Elle ne les entendait plus du tout. Quelque part, c'était tant mieux, car les adultes devant commençaient à s’impatienter, à s’effriter, à se provoquer de regards torves et empoisonnés. La voiture s'arrêta après encore une bonne heure, si ce n'était pas deux, de route. En constatant que le paysage par la glace avait cesser de rouler sur lui-même, se dévoilant, elle quitta complètement sa lecture et rangea son lire dans son sac. La porte s'ouvrit alors qu'elle s’apprêtait à poser la main sur la poignée. Son père avait déjà fait le tour, ouvert à sa mère en premier lieu, puis à elle ensuite. Elle descendit donc simplement, lentement, pour regarder ce qui s'offrait à elle. Une grande maison, qui avait des airs de manoir, s’élevait devant elle comme une forteresse. Elle se sentit petite, misérable, mais se décida à ne pas trop y prêter attention, suivant de son pas résonnant sur les dalles de l'allée les pas singuliers de ses parents. Sa mère marchait du bout des pieds, souhaitant certainement ne pas rencontrer plus que nécessaire les dalles et ses chaussures à talons, pour ne pas se tordre la cheville. En remarquant ce léger détail, la petite ne pu s'empêcher de glisser un léger sourire moqueur à ses lèvres. Les adultes et leur science de l'apparence.

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Cela faisait quelques jours déjà qu'elle était revenue de ses vacances dans cette grande maison à moitié vide. Des gens bougeaient de droite à gauche devant, dans un parc de jeu auquel Kyrie n'avait jamais prêter réellement d'attention. En réalité, c'était simplement son bruit constant au matin qui l'agaçait alors qu'elle se posait près de sa fenêtre pour lire tranquillement. Revenir à la bonne vieille maison de campagne d'Ailly-sur-somme, avec ces lieux qu'elle connaissait par coeur, était pour elle un réel soulagement. Les vacances, ennuyeuses, étaient finies. Ce serait bientôt le retour à l'école. Pour les enfants normaux. Mais bien évidemment pas pour elle. Dans cette maison charmante, plantée au milieu d'un village peuplé principalement de personnes âgées, venait tout les jours de la semaine, ou presque, un précepteur qui enseignait tout son savoir à la jeune âme dévoreuse de connaissances. Elle mangeait un à un les ouvrages que cet homme posé lui donnait. En s'installant dans l'un des salons, côté à côté, l'élève et son instituteur démarrèrent la leçon quotidienne. Pourtant, le cours fut vite interrompu. Quelques minutes à peine après son départ.

- Mademoiselle ?
- Oui maître ?
- Où avez-vous été pendant les vacances ? Peut-être pourrions-nous écrire quelque chose dessus.
- Je refuse. C'est personnel. Pour une telle idée, ne m'en parlez pas à moi mais à mon père. Reprenons la leçon, maître.

C'était toujours plus ou moins ainsi. Le reste de la leçon se passa dans un silence funèbre. Lorsque le précepteur s'en alla, une soudaine fureur s'empara de la petite. Son corps entier se mit à bouillonner. Tout le cours durant, elle avait tenter d'apaiser sa main qui, au sang qui frappait à ses tempes, remuait comme si elle avait voulu écrire plus vite que ses pensées, en une écriture comme allégée et tremblante. Le stylo traversa la pièce, finissant par s'écraser contre un mur avant de chuter sur le sol. C'était irritant. Les précepteurs n'étaient jamais là pour communiquer leur savoir. Tous avaient tenter au moins une fois de soutirer des informations à la petite. Elle s'assit sur le rebord intérieur d'une fenêtre, profitant du fait de n'être qu'au rez de chaussé, prenant une grande bouffée d'air. Ses poumons se gonflaient, se dégonflaient, sa respiration redevenait régulière, son sang s'irriguait à nouveau normalement à travers ses veines. La colère. Elle détestait cette émotion. Elle qui habituellement était une enfant si posé à l'accoutumé... Elle descendit du rebord de la fenêtre, sortant du salon pour aller vagabonder un peu dans la maison, se poser ça et là, à ses envies, l'esprit encore dans le vague. C'état bien son habitude, d'être toujours un peu ailleurs, de se glisser dans ses pensées compliquées mais à leur façon mirifiques. Elle s'arrêta finalement de remuer dans sa chambre, se laissant tomber en arrière sur ses draps, comme au milieu de nuages amortissant sa chute pesante. L'horloge, une très vieille comtoise, appuyée contre le mur près de son bureau, jouait de son rythme las, ancien, comme fatiguée par le temps lui-même. Elle semblait en dehors des époques pourtant, dans son authenticité remise en question. Son tic tac nerveux se répandait comme avec un léger écho dans le silence de l'appartement assignée à la petite demoiselle. Ses yeux se fermèrent, avec lenteur, sur leur fatigue jusqu'alors dissimulée et camouflée par son traditionnel air désintéressé. Le sommeil la saisit brusquement, sans crier gare, et elle se laissa emporter par la divine étreinte de Morphée.

Elle avait l'impression de flotter dans les airs, au beau milieu des cieux, ses cheveux ondulant dans le vide autour d'elle, roulant encore sur eux-même. De grandes mousses blanches, semblables a de gigantesques barbe à papa lui faisaient face : des nuages. Une grande étendue bleue paressait au-dessus de sa tête, illuminée, lui faisant plisser les yeux à sa vue. Ce ciel qui s'offrait à elle tout entier ne pouvait pas être réel. Après tout, ce n'était pas normal de surplomber ainsi les nuages, de voler sans ailes et sans les mouvements frénétiques caractérisés des volatiles. Elle sourit légèrement, le coeur joyeux. C'était un délice qu'elle se permettait seulement dans ses songes, redevenant en eux l'enfant qu'elle n'était pas au temps de l'être pourtant. Elle s'accrochait à son existence paisible, à cette personnalité qui n'avait jamais été sincèrement la sienne. Elle s'accrochait désespérément, à l'aide de ses mains tremblantes ne saisissant jamais assez longtemps ce qu'elle souhaitait retenir du plus profond de son coeur. Elle avait déjà perdu de nombreux amis, de nombreuses personnes auxquelles elle tenait. Si elle avait un précepteur, c'était bien parce qu'elle était décrochée de la scolarité normale. Au près de ses parents elle avait prétendue s'ennuyer là-bas, avec son niveau supérieur à ses camarades. Mais en réalité, elle se sentait juste mise à l'écart. N'avaient pas été rares les fois où elle était rentrée à la maison couverte de bleus, le regard fixant droit devant elle, semblant totalement égale à ses blessures. En secret, des richesses de sa famille, de sa propre mentalité, elle se sentait distante de tout. La chute arriva, inévitable, imprévu, lui arrachant une plainte longue et aigu s'éternisant entre les nuages. Le ciel avait basculé, brusquement. Son bleu d'azur était devenu épais voir d'un bleu marine, sombre et moucheté de quelques étoiles éparses, répandues comme par enchantement sur toute sa place. La lune, au paroxysme de son hypocrisie, hissée sur le firmament comme un arc brandit, semblait se moquer d'elle, la toisant de la hauteur de sa présence. Non, c'était fini. Le beau rêve allait disparaître. Sa chute vertigineuse lui arracha un torrent de larmes inaltérable. Nombre de sillons salés glissaient sur la peau tendre de son visage, la rougissant, la détruisant peu à peu. Les étoiles tombèrent une à une, métaphore emportée de ses rêves abandonnés, de ses espoirs en lesquels elle ne souhaitait plus croire. Le monde entier était corrompu par sa propre existence. Et bien qu'en elle elle n'ai pu que l'expliquer avec des mots simples, elle le comprenait parfaitement. Ses yeux s'ouvrirent en grand dans le monde de la réalité, la sortant brutalement de son rêve. Ce qu'elle venait de voir pour se réveiller aussi précipitamment ? Quelque chose d'effrayant, beaucoup plus réaliste que les habituels monstres des cauchemars d'enfants. D'une svelte silhouette noire, à contre-jour, possédant des yeux luisants comme des lucioles. Oui, vous aurez deviner : un chat.

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- Kyrie ? Kyrie où es-tu ? Kyrieeee ? Ohohw, fais attention, je vais te trouver !

Sa respiration lui brûlait la gorge, roulant à l'intérieur de celle-ci avec une certaine vitesse furieuse. Oui, ce souffle sulfureux asséchait ses lèvres, l'obligeant un instant à passer la langue sur celles-ci pour les humidifées légèrement. Sa voix, pourtant toujours si clair bien que douce, ne sortait pas, sa gorge trop serrer par la soif. Ça lui était égal. Il ne fallait simplement pas qu'il l'attrape. C'était important. Elle sortit de sa cachette, courant de celle-ci à une autre, le coeur sur le point d'exploser tant il tambourinait contre sa cage d'os. Ses cheveux roulèrent dans l'air à ses mouvements précipités, désordonnés, brefs. Depuis plusieurs minutes déjà, il la poursuivait, l'alertant de sa présence généralement non lointaine à l'aide de sa voix portante, pour ne pas dire gueularde. Elle lança un regard noir sur l'endroit où elle savait qu'il était. Il ne tarderait pas a la trouver si elle ne bougeait pas. Elle se faufila encore entre les grandes étagères remplies de livres tout aussi vieux les uns que les autres. Heureusement pour elle, l'endroit était assez sombre, elle pouvait se déplacer entre les rayonnages sans vraiment avoir peur d'être attrapée. Pourtant, à un moment, dans sa précipitation, elle trébucha. Son corps fin, simplement recouvert d'une robe d'été blanche, s'étala sur le sol froid. Il la rattrapa alors, se reprochant de plus en plus alors qu'elle essayait de se relever comme elle le pouvait, un genou douloureux.

- Mince, ça va Kyrie ?, fit la voix qui avait changé de ton, passant du ton menaçant d'un prédateur au ton réconfortant d'un ami.
- Hum, oui, je vais bien.
- Tu es sûre ? Je crois que tu saignes.
- Non, c'est n'est qu'une égratignure.
- Allons allons, sois raisonnable. Rentrons te désinfecter cette petite blessure. Nous reprendrons le jeu plus tard, d'accord ?
- Entendu. Mais dans ce cas, nous en profiterons pour s'occuper aussi des tiennes.

De longs cheveux noirs, attachés en une fine queue de cheval sur un épaule. De grands yeux à la couleur singulière de la lavande. Les lèvres fines du jeune garçon s'étirèrent dans un sourire. Aujourd'hui, c'était l'anniversaire de Kyrie. Son 10 ème anniversaire. Et ce garçon avec lequel elle jouait avait été rencontré seulement quelques heures auparavant, lors de la réception donnée par les parents de la petite demoiselle. Tout deux s'ennuyaient à mourir au milieu de cette foule d'adultes ne cessant de leurs tirer les joues sont prétexte qu'ils étaient adorables. C'était les suppliciés. Et pourtant, cela ne semblait déranger personne, que la personne importante de l'événement soit bien la première à ne pas s'y amuser. Pour cela, même avec sa maturité avancée, la jeune demoiselle prit la poudre d'escampette, se faufilant habilement entre les invités, l'air de rien. C'était vraiment enfantin, irréfléchi, mais elle s'en moquait bien. Personne ne se rendit compte de sa fuite discrète, la petite réception à la maison se poursuivant. Elle se posa sur l'herbe du jardin derrière la maison et se mise à regarder le ciel. C'était lassant, en réalité, d'être toujours seule. Seulement, elle ne parvenait pas à sortir du mutisme qu'elle avait dès qu'elle rencontrait quelqu'un de son âge ou d'à peu près celui-ci. Elle sentait différente, réellement. Son corps entier se laissa tomber, lentement, lourdement, au milieu de l'herbe, ses cheveux venant dessiner de grands cercles entre les brins, de leur couleur rôsée. Ses yeux vairons fixèrent l'étendue qui déjà s'assombrissait. La réception durait depuis le matin tout juste levé et n'était pas prête de se finir. Elle avait donc tout son temps pour faire une pause dans ce bruit bourdonnant. Pourtant, son repos fut de courte durée. Rapidement, un bruit de chute se fit entendre, ainsi qu'un râle lourd et plaintif. Quelque chose, ou plutôt quelqu'un, venait de tomber d'un arbre devant elle, signifiant la limite entre le jardin et la continuité de celui-ci qui se fondait dans un petit bois appartenant à sa famille. Le petit être, tout de même plus grand et certainement aussi plus âgé qu'elle, se redressa, lui adressant un regard étonné puis confus. Un chat s'était roulé dans ses bras, tremblant presque, plantant ses griffes dans sa chair fine, laissant couler par endroits des filins écarlate. Kyrie, avec sa peur divine et insurmontable des félins préféra garder ses distances. Pourtant, elle devait lui venir en aide, dans son statut de fille de bonne famille, pour ne pas salir le nom de celle-ci. Elle se releva complètement et s'approcha du jeune garçon. Il était bien vêtu, de tissus presque précieux, ce devait être le fils de l'un des invités. Malgré cela, elle ne comprenait pas ce qu'il avait pu aller faire dans cet arbre. Au regard dubitatif qu'elle lui lançait, le jeune énergumène décida d’emboîter sa parole en répondant directement.

- C'est que... Heu... hum... Voyez-vous, ce chaton s'était coincé dans l'arbre, il n'était pas capable de redescendre..., bafouillait-il.
- Alors vous avez eu l'idée d'aller à sa rescousse ?
- Oui, exactement. Mais ce chenapan me lacère presque les chairs pour une si petite frayeur.
- Bien, je comprends mieux me semble t-il. Venez, que l'on aille désinfecter cela.
- Oh non non non, ne prenez pas cette peine ! J'ai deux chats au domaine, de véritables furies, je connais donc bien cette douleur-là, elle m'est égale.
- Mais cela pourrait s'infecter. Vraiment, s'il vous plait, venez avec moi.
- Hum, si cela peut vous rassurez, mademoiselle.

Finalement, ils n'allèrent jamais désinfecter ces légères blessures. Ils avaient discuter en bougeant dans la foule qu'il avait rejointe, cherchant à pouvoir atteindre l'un des salons calmes. En route, ils s'étaient même entendus sur le fait de se tutoyer. Après tout, le jeune garçon n'avait qu'un an de plus qu'elle, pour ce qu'elle apprit sur lui. Il était effectivement le fils d'un invité, le fil d'un des associés et vieil ami du père de la petite demoiselle. Arthur, Arthur Duroy. Elle se promettait de retenir ce nom, certaine qu'un pareil début d'amitié pourrait peut-être lui être utile dans le futur, lorsqu'elle reprendrait une partie des affaires familiales. Les deux fugitifs des festivités se glissèrent donc dans la bibliothèque, l'une des pièces les plus anciennes de la maison, remplie d'objets et de livres l'étant tout autant. C'était donc instant qu'ils avaient terminer a jouer tout deux à chat au milieu de cet endroit calme, parfois occupé par quelques de leurs paroles, brèves. Malgré cela, au final, oui, ils étaient tout deux bien amochés. Le jeune Arthur avait encore les griffures du chat aux bras et Kyrie venait tout juste de s'égratigner le genou. Quelle belle brochette d'imprudents. Ils durent cesser leur occupation, un sourire complice aux lèvres tout deux, fières et heureux d'avoir partager un moment si amusant ensemble, pour filer discrètement à l'une des salles de bains. Ici, personne ne les retrouverait directement, ils avaient le temps devant eux pour se soigner. Alors que le désinfectant en spray les picotait, ils ne pouvaient s'empêcher de rire de bon coeur, gagné soudainement par le contentement d'avoir fait une bêtise en secret. La partie moins drôle fut quand ils revinrent à la réception. Certes, tous les trouvaient adorables, à se tenir par la main, Arthur faisant les premiers pas et Kyrie le suivant presque timidement. Mais les parents n'étaient pas du même avis. Ils séparèrent leurs enfants, se demandant pardon entre eux pour leur tenue irresponsable. Après le départ de la plupart des invités restèrent encore un peu les membres de la famille Duroy, les parents d'Arthur et la soeur aînée de celui-ci, alors âgée de 15 années perdues dans sa robe trop ample pour elle, lui donnant une apparence ronde. Avant que les derniers compagnons ne partent, Arthur vint encore tenir la main de son amie, profitant que ses parents discutent encore un peu en s'étalant en remerciements.

- On remettra ça, hein ?, demanda t-il avec un léger sourire taquin.
- Pour sûr.

Kyrie, les joues rosies d'une joie qu'elle ne pouvait contenir, s'empressa de déposer un baiser affectueux sur la joue de son opposant. Une certaine amitié s'était tissée entre eux. Ils s'étaient reconnu l'un l'autre, dans leur monde sans couleurs, décidant d'un commun accord de sortir leurs crayons pour le repeindre comme un nouvel arc-en-ciel. Leur solitude partagée, de ces moments où ils ne se connaissaient pas encore, leur semblait avoir disparue. Ils s'appréciaient, se plaisaient, dans les jeux de bonne et franche enfance qu'ils avaient fait ensemble. Connaissances, amis, par la suite amants. Leurs parents devaient l'avoir deviner, aux regards tendres qu'ils leur jetaient lorsqu'ils se retrouvaient enfin. Les mois passaient, avec si peu d'occasions pour eux de se revoir. Pourtant, dans ces moments, dans ces toujours intenses retrouvailles, ni l'un ni l'autre ne s'empressait en paroles, se lançant simplement dans une course dans l'herbe, mêlant leurs rires aux chants des oiseaux témoins de la naissance de leur amour chaste. C'était ainsi. Ils grandissaient, lentement, côté-à-côté, entremêlant les doigts de leurs mains dans les moments de peines ou de difficultés. Et, de ces moments-là, bien malheureusement ils en traversèrent. Tout d'abord, la mère d'Arthur, Andréa, mourut d'un tragique accident de voiture provoqué par son chauffeur, un homme que tous pensait calme et respectable. Un homme qui avait aussi reçu une "respectable" somme d'argent pour cette action. La suite ne fut pas mieux. Clément Duroy commença a tomber dans une dépression sans nul égal, détruit par la perte de sa femme, ne parvenant pas à se pardonner de n'avoir pas partager son chauffeur, le sien étant un homme dont on ne doutait absolument pas, au service de la famille depuis longtemps, avec elle et de l'avoir par conséquent laisser à portée de main de vils personnes. Sa déprime se changea en rage, en fureur, il fut décrit "instable" par le médecin le suivant. Il brisait des objets, les lançant de toute sa force. Il dépérissait, dans ce monde duquel l'on avait ôter son rayon de soleil, une nuit interminable débutant. Arthur, qui avait toujours été un enfant très sensible, devint fragile à son tour. Lorsque la situation se calma, que de nouveau le pour peu raisonnable Clément Duroy reprit ses esprits, Kyrie en fut rassurée. Arthur, lui, restait septique, peu confiant. Trois ans s'écoulèrent ainsi, variant entre joies et peines, soutiens et coup-bas. Trois ans, en somme, mit à part le décès de miss Duroy, plutôt normaux. Kyrie, qui aimait tant lire, s'attacha encore plus à sa passion, se privant parfois de tout contact pendant une journée pour pouvoir lire dans son calme, fermée dans un mutisme qui, même s'il n'était pas totalement inhabituel, étonnait encore les gens. L'on félicitait énormément son père, Félix Rocheliodel, de l'éducation irréprochable de sa fille unique. En le remarquant, la jeune fille se referma encore un peu plus sur elle-même, mal dans sa peau, se questionnant sur son caractère, s'intriguant, se demandant si elle avait toujours été ainsi, si elle se serait sentie plus heureusement en agissant autrement. Finalement, Kyrie aurait peut-être du un peu plus profiter de ces trois années de paix, de sérénité. En profiter autrement qu'en se plantant entre les plages ou en remplissant sa tête de questions rhétoriques. Parce qu'après cela, les cinq prochaines années allaient être bien difficiles.

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Ses valises étaient prêtes. Toutes entassées au pied de la voiture, en attente d'être charger par le chauffeur dans le coffre. Elle se sentait vide. Déconfite, défaite. Quelque chose en elle venait de voler en éclats, tranchant sa peau de l'intérieur, glissant dans sa bouche un goût amer. Les parois de sa gorge s'étaient resserrées, collées, plaquées, immobilisées. Son père lui avait parler. Un long moment. Trop long pour ne pas être suspect d'ailleurs. Finalement, la discussion s'était achevée sans que la jeune demoiselle, à peine âgée de 13 ans, ne s'en rende compte. Elle n'était pas capable de se souvenir avec précision de ce que son géniteur avait dit, et pourtant elle était certaine d'avoir bien entendu tout les mots, d'avoir tout suivit du début à la fin. Des inepties, en réalité. Probablement pour ça qu'elle ne s'en souvenait que vaguement, dans de grandes et vagues lignes, comme un souvenir que l'on ressasse sans cesse pour se le rappeler toujours mais qui au file du temps diminuera progressivement sa durée, jusqu'à n'être plus rien. Ses pensées tournaient dans sa tête, y retentissant comme le bruit trop souvent final d'une balle quittant son canon. Le chauffeur, en remarquant sa présence, s'empressa d'aller lui ouvrir la portière. Elle se glissa à l'intérieur de la voiture noire et s'y assise, laissant l'homme refermer la portière derrière elle. Ses yeux se rivèrent automatiquement vers la maison qu'elle allait quitter. Cette maison dans laquelle elle avait grandit. Cette maison qui était une part d'elle, en un sens. Oui, c'était vraiment impressionnant. Vraiment effrayant, aussi. Le chauffeur chargea le coffre, rapidement, habitué à son métier, pour ce que l'on voyait de lui, avant de rejoindre son siège dans le léger claquement de sa portière à l'avant gauche. Le léger vrombissement de la voiture l'alerta. Elle monta légèrement les mains vers la vitre, les rabaissant pourtant rapidement. Sa mère, au palier, la regardait, l'air désolé, semblant si souffrante de voir sa si jeune fille quitter le cocon familiale. Son père, quand à lui, la tenait par l'épaule d'une main. Il ne le fit pas plus d'une minute, finissant par s'en aller, rentrer au logis, de son dos droit qui s'éloignait Kyrie su qu'il ne se retournerait pas. Le chauffer demanda s'il pouvait démarrer. Kyrie hocha faiblement la tête. Le véhicule vrombit un peu plus fort puis démarra lentement. Ses yeux restaient figés sur sa mère et son père, sans qu'elle ne sache pourquoi. Elle se sentait seule. Trop seule. Certainement voulait-elle remplir ses yeux d'images d'eux, pour les garder encore un peu avec elle. Elle réalisait, trop tard évidemment, qu'elle s'était faite à leur présence. Ils ne se parlaient pas souvent, voir très rarement, mais vivaient sous le même toit, se croisant assez souvent par hasard, provoqué ou non. Désormais, elle ne les croiserait plus. C'était terminé. Pourtant, un dernier regard lui donna l'impression que son père avait tourner la tête vers elle, ne serait-ce qu'un instant. Le chauffeur demanda à allumer la radio. Kyrie hocha encore légèrement la tête. Les musiques qui parvenaient à ses oreilles étaient toutes anglaises. Agacée, légèrement, elle priait dès qu'elle le remarquait son employé de changer de station et de chercher quelque chose de français. De l'anglais, elle allait en entendre pendant longtemps. Son dos se posa entièrement contre son dossier, sa tête se redressant légèrement alors que ses yeux se fermaient. Elle n'en était pas certainement mais, oui, elle avait cru voir son père la regarder un instant s'en aller. Un soupir s'enfuit d'entre ses lèvres alors qu'elle finissait par se mordre celle inférieure. Ses mains froissèrent le tissu de sa robe, glissant ses fins doigts entre les plis de celui-ci. Une goutte. Deux gouttes. Quelques unes encore tombèrent sur le dos de ses mains alors qu'elle s'était penchée, le dos voûté vers le haut, se sentant le coeur chaviré. C'était bête, affreusement bête. Quoi donc ? A cet instant précis, elle songeait au fait de n'avoir jamais dit un seul mot de tendresse ou d'amour à son père.

La route vers l'aéroport se lançait là, dans cette voiture noire coûteuse. Sa nouvelle vie débutait. La vie dont tous lui avait parler, dont son père et ses parents eux-même lui avaient vanter les mérites et les utilités. Elle savait parfaitement où elle allait. Et c'était bien ça qui l'inquiétait. Elle aurait certainement, au fond d'elle, même irrationnellement, voulu ne pas savoir qu'elle se laissait conduire, sans un mot de plaindre, dans ce qui pourrait à tout instant se révéler être un géant abattoir. Son coeur se mit à battre plus vite dans sa poitrine. Peut-être devait-elle faire quelque chose. Peut-être. Et si oui, quoi donc ? Elle s'était "engagée" là-dedans, auprès de sa famille. Elle ne pouvait pas reculer. Elle s'enfonça un peu plus dans son siège, cherchant à disparaître dans celui-ci. C'était supplicier, véritablement. La jeune fille sentait son sang lui battre au tempe, sa température corporelle monter légèrement, quelques gouttes de sueur perlant sur son front. Elle avait du mal à avaler sa salive, sentant que ses mains elles aussi s'abandonnaient à un début de panique, tremblant furieusement. Ce n'était ni le lieu ni l'heure pour s'adonner à faire une crise d'angoisse. Elle prit de grandes respirations, calmes, se vidant l'esprit. Kyrie, pour sa propre sûreté, décida de ne plus penser à l'endroit dans lequel elle allait, regardant simplement la route, évitant judicieusement de jeter le regard sur les panneaux.

- Oui ?

Son téléphone dans son sac s'était mit à vibrer. Immédiatement, elle avait décrocher, pensant que ce pouvait être sa mère lui indiquant qu'elle avait oublié quelque chose, ou juste pour entendre le son de sa voix. Elle ne se l'avouait pas, mais elle avait aussi le désir irrépressible que ce soit son père, à l'autre bout du fil pour lui demander de rentrer à la maison. Pour elle, ce fut une grande déprime lorsqu'elle reconnu la voix d'Arthur. Parce que le départ de la demoiselle avait été prévu depuis plusieurs mois déjà, elle avait largement eu le temps de mettre un terme à la relation qu'elle avait eux avec ce dernier. Malheureusement, depuis, ils ne parvenaient plus à se parler comme avant, coeur à coeur, s'ouvrant l'un à l'autre dans une confiance mutuelle sérénissime. Ce n'était vraiment plus comme ça. Ainsi, elle ne pu pas s'empêcher de s'inquiéter légèrement, songeant au fait que probablement cette conversation téléphonique se finirait en dispute basse, les pics se lançant sans heurts ni cris.

- Arthur, je te demande pardon mais je suis sur la route pour l'aéroport, je risque de ne plus t'entendre si je passe dans un tunnel. Il serait peut-être préférable que je t'appelle une fois arrivée à destination, me trompe-je ?
- Kyrie, il faut vraiment que je te parle. Je veux dire, maintenant. Tu ne dois pas aller là-bas. Si tu restes en France, il n'y aura aucun problème. Tu sais, nous pourrions nous scolarisé dans le même collège, rentrer un peu dans le rang !
- Je ne peux pas.
- Pardon ?
- Je ne peux pas. J'ai un engagement envers ma famille. Mon père et mes grands-parents comptent beaucoup sur moi. Aller là-bas, moi qui suis de France, renforcera la sympathie des contacts anglais de la famille.
- Mais, tu n'as pas entendu parler de-
- Si, bien sûr que si. Je ne suis pas ignorante au point de ne pas savoir où je vais. Vraiment, tu n'as pas a t'inquiéter, Arthur. Tu devrais plutôt t'intéresser à tes propres affaires. Je sais que ton père a besoin de soutien, que tu ferais aussi certainement mieux d'aller voir un spécialiste, pour en parler et te sentir mieux à propre de ce "tu-sais-quoi" que nous évitons depuis un moment. Moi, je dois jouer mon rôle, je ne suis réellement utile qu'à ça.
- Te rends compte de la manière dont tu parles de toi-même...?

Un long silence du lui faire réponse. Puis de légères sonorités qui avaient du le rendre fou. Kyrie venait de raccrocher au nez de son ami. Elle ne voulait pas l'entendre dire ça. Elle savait parfaitement qu'elle n'avait pas réellement de raison de penser aux autres et non à elle, que cela lui aurait certainement été positif d'être pour une fois égoïste et capricieuse. Seulement, elle ne pouvait vraiment pas se sortir du joug invisible de son père, serré d'une visse jusqu'à ce que celle-ci se retrouve sous le niveau visible du matériaux. Elle avait, comme aux mariages, passer son tour. Désormais elle devait se " taire à jamais ". Elle ne l'aimait pas du tout, c'était bien clair, cet endroit dont elle avait entendu parler si souvent, et si rarement en bien. Mais c'était son "rôle". Oui, elle devait l'accepter comme tel. Peut-être qu'ainsi elle aurait la force d'avancer, pour renforcer les contacts de sa famille, pour rendre fier son père.

{ La suite au second post. }